Con Lápiz en Mano

He nacido en tierra antigua de nuevo mundo de Centroamérica. Y se ha brindado como óleos de pintor a sí misma la palabra. Ah bendita palabra que te acobijas entre el mar en el susurro más calmo y el grito más amargo. Ah palabra que eres ungüento al alma muda, caricia de flor, regalo (Si de tanto buscar, a veces la palabra correcta surge como lluvia deseada... refresca, renueva, crece.) Yo quisiera despertar al escritor yo quisiera hablarle desde el centro del alma mía yo quisiera decirle de cuán grande es su obra que en secreto teje y que el pueblo ignora. Yo quisiera anunciar como trompeta de desfile que al danzar la pluma sobre el papel el hombre hará amanecer el nuevo día. Todo parece oscuro en esta tierra de primavera añeja y como pequeñas luciérnagas brincan menudas esperanzas. Pero amigo, viene retumbando el amanecer con fuerza es la cultura que ha vuelto a esta cuna que es suya, son los pájaros que vuelan de nuevo sobre esta tierra ...

Palabra a palabra mirada a mirada voy desapareciendo de delante de ti. He estado anunciando mi partida. Pero el que se va realmente no se despide... como muerto, desaparece. ¿Qué mas? ya nada. Ni dolor, ni espanto: quietud. Así como último respiro, como muerte sin aviso: salgo.