Con Lápiz en Mano

Buenos días. Soy tormenta vestida de primavera. Soy caos oscuridad y luz sin rumbo. Viento fuerte que golpea hace mella y no mata. Soy lo peor que conozco y la mejor versión de ello. Nunca subestimes mi venganza... Está entre las rendijas de las hojas secas que crujen cuando las pisas. Está en cada espacio retorcido que estuvimos donde el aire se acorta, se hace liviano te falta y suspiras para llenar el vacío porque sientes morir. Está en los cohetes, en los luceros. En el polvo de estrellas que llega a tu puerta cuando estás cansado. En esa pared, en esa mesa, en ese sillón... en el olor que dejé impregnado para siempre en tu mente como sello. Sigilosamente se desliza mi vindicación entre los nefastos botes de acuarelas, entre las flores, entre canciones. Ahí donde sientes que no estoy, ahí donde te das cuenta que mejor hubiera sido yo. Ahí en el tema que no pudiste conversar, ahí en la crítica que necesitas, en la risa que hub...

Me da miedo escribir poesía porque termino a veces con la tarde acongojada. Me gusta el papel en blanco y me aterra su libertad. Porque pareciera que urden mis manos su propia jaula y me construyen un palacio a veces azul a veces no. Le tengo profundo respeto a la palabra. No porque funcione como magia, como unos creen, haciendo lo que les plazca, sino porque habla y no habla conjunto de estupideces a menos que así sea el corazón de quien la porta. Me da miedo la palabra, les digo porque revela interiores. Los ojos, sí, dan paso y redoble pero la palabra hace gala de gran ostento, y con razón aquí el hombre revela su corazón. Me da miedo escribir poesía porque a veces saco del oscuro cajón las ropas más tristes y ando como roca entre rosas. Me da miedo, les digo, en una de esas darme cuenta de lo que llevo dentro. Y días como hoy solo cuento del miedo que me da a veces, escribir poesía.